Die 10+ verrückt wie du und ich

Tante Kath, die jüngere Schwester meines Vaters, lebt fünf Minuten zu Fuß von uns entfernt und ist direkt einem Kindermärchenbuch entsprungen: die liebevolle mütterliche Frau mit der leisen Stimme, den weisen Worten und einer Umarmung, die gegen fast alles hilft. Schnäppchenjagd in Wohltätigkeitsläden ist eines ihrer größten Talente. Alles über alle zu wissen ein weiteres. Wenn es in einem Umkreis von vier Meilen in Edgeton Vale Neuigkeiten gibt, einen Skandal oder irgendein Drama, weiß Kath Drummond davon. Mit ihren Shoppingschnäppchen kreiert Kath einen ganz eigenen Kleidungsstil. Weite, bunte Röcke (oft selbst mit Pailletten, Spitze, Bändern oder Perlen verziert), Häkeljacken und Glitzersandalen vervollständigen das Outfit, und irgendwie passt alles auf wundersame Weise zusammen. Sie sieht jünger aus als ihre zweiundfünfzig Jahre mit ihren vollen Lippen und den freundlichen, funkelnden Augen. Sie ist eine hübsche Frau, die mit ihren »Töpfen und Tiegeln« auf sich achtet. Sie verbringt ihre Zeit mit ihrer Cupcakes-und-Häkel-Runde (hauptsächlich ein Vorwand für sie und ihre Freundinnen, bei der Handarbeit Kuchen zu essen) oder mit ihrer Quilt-Gruppe. Außerdem leitet sie den örtlichen Gassiverein, der genau genommen gar kein Verein ist. Sie, Moira und Alan, die fünf Häuser weiter wohnen, gehen ein paar Mal in der Woche mit ihren Hunden spazieren, um die Nachbarn auszuspionieren, deren Häuserrückseiten zum Feld hinausgehen.

Offensichtlich waren Anthea Lambs Vorhänge verdächtig häufig tagsüber geschlossen gewesen, was zeitlich genau mit einem Handwerkerlieferwagen vor ihrem Haus zusammenfiel. Wenn ihr Mann Gary nach Hause kommt, ist der Lieferwagen verschwunden, und die Vorhänge sind wieder geöffnet. Kath, Moira und Alan würden sie natürlich niemals direkt darauf ansprechen, aber Spekulationen gegenüber sind sie sehr aufgeschlossen.

Als Kath noch gearbeitet hat, war sie Friseurin im Zentrum von Cambridge, auch wenn ich glaube, dass sie mehr gequatscht als Haare geschnitten hat …

Wieder ertönt ihre Stimme, sie ruft mich zu sich.

»Robin«, trillert sie fröhlich, »ich habe eine Lasagne gemacht, Liebes, und dir und Lyla hingestellt. Den Rest friere ich ein, in Ordnung?« Sie ist eine von den Guten. Oder zumindest versucht sie es – sosehr es mir um acht Uhr morgens an einem grauen, eiskalten Mittwoch im Januar schwerfällt, das zuzugeben.

Die vielen Menschen im Haus stressen mich, doch dann fällt mir ein, dass die stillen Momente nicht automatisch auch immer friedlich sind.

Ich habe dieses bestimmte Gefühl »Die Große Leere« getauft. Wenn ich mich allein und abgeschnitten von allem fühle. An manchen Tagen haben mich Ängste und Einsamkeit fest im Griff, und ich fühle mich schrecklich. Lyla ist in der Schule, und ich bin allein daheim und denke, dass ich keinen Platz in der Welt habe, dass ich ein Nichts bin, dass ich mir verzweifelt wünsche, nicht so traurig zu sein.

Ich sollte froh über Kath und ihre sogenannte Hilfe sein. Sie meint es gut, das weiß ich.

Nachdem sie Paul vertrieben (zumindest hat er den Lichtschalter repariert, denke ich), meine Küche ins Chaos gestürzt und dafür gesorgt hat, dass ich die Käsereibe oder den Korkenzieher nie wiederfinden werde, geht sie endlich um halb elf und bringt Lyla zur Schule. Es ist ein gutes Stück zu fahren, und ich bin ihr sehr dankbar, dass sie es angeboten hat. Wahrscheinlich hat sie gemerkt, wie ich mich fühle. Als sie zu ihrem Wagen geht, meint sie noch, zu ihrer Zeit hätte es kein Lehrertraining gegeben, und alle hätten »einfach irgendwie ihre Arbeit gemacht«. Ich spare mir die Mühe, mit ihr zu streiten oder es näher zu erklären, sondern ziehe nur den Reißverschluss an Lylas dickem, lilafarbenem Mantel hoch, umarme sie zum Abschied und stoße einen tiefen Erleichterungsseufzer aus, als ich die Tür schließe.

Endlich Frieden.

Doch als der Tag vergeht, merke ich, wie sehr ich mich darauf freue, Lyla abzuholen, wieder Leben ins Haus zu bringen und mit jemandem zu reden. Ich bereite meinen Make-up-Kit für den Auftrag in der nächsten Woche vor, am Set einer Werbung für einen Früchtetee. Das Kreativteam möchte, dass das Make-up der Models die Essenz eines Früchtetees widerspiegelt, weshalb ich eine ganze Weile im Internet nach Ideen und Inspirationen suche. Offensichtlich hat es »von Früchtetee inspiriertes Make-up« noch nicht auf die YouTube-Kanäle der Beauty-Blogger geschafft. Warum nur?

Nachdem ich mich ausgiebig und professionell um organisatorische Dinge gekümmert habe – das bedeutet, dass ich die dringende Mail meines Steuerberaters ignoriert und stattdessen fünfundvierzig Minuten damit verbracht habe, Dinge meiner »Wenn ich mal im Lotto gewinne und mir was gönnen kann«-Wunschliste bei Zalando hinzuzufügen -, ist es Zeit, Lyla von der Schule abzuholen.

15:14 Uhr – ich stehe tatsächlich eine Minute zu früh vor dem Tor. Seit diesem Schuljahr besucht Lyla diese wunderbare Schule. Dad und Tante Kath haben den Rest des Erbes unserer wunderbaren Großmutter freigegeben, sodass ich es mir leisten kann, woran ich mich allerdings erst noch gewöhnen muss. Hier ist es völlig anders als auf der verwahrlosten und raubeinigen Schule, die Lacey und ich besucht haben. Lyla hatte Probleme in ihrer überfüllten Grundschule. Wie immer gab ich die Schuld ihrem zerrütteten Zuhause und ihrer emotional geschädigten Mutter. Hesgrove Pre-Prep School wirkt ein wenig wie ein riesiges, würdevolles Wohnhaus mit efeubewachsener Fassade und großen, in Stein gefassten Fenstern. Das Innere dagegen ist hundertprozentig schulartig: niedrig angebrachte Kleiderhaken, an denen die Schüler ihre Turnbeutel aufhängen können, Bilder an den Wänden von den Ausflügen ins Naturgebiet, Aushänge für Schulfeste oder Kuchenbasare sowie dieser leichte Geruch nach neuen Büchern und Plakatfarbe, der einen sofort in die eigene Kindheit zurückversetzt, als man sich noch keine Sorgen um gebrochene Herzen oder Kommunalsteuerbescheide machen musste.

Ich weiß, heute ist der erste Tag nach den Weihnachtsfeiertagen, aber – tief durchatmen, Robin, und einfach weitermachen – vielleicht kann ich ab jetzt ja immer eine von den Müttern sein, die vor dem Läuten der Schulglocke hier sind! Hoffnungsvoll sehe ich mich um, in der Erwartung, dass die anderen selbstzufriedenen Mütter, deren Namen ich noch nicht kenne, meinen Erfolg anerkennen. Die, die auch zu früh hier sind. Doch keine will Kontakt aufnehmen. Diese Frauen sind Profis und gratulieren sich höchstwahrscheinlich nicht selbst (zumindest nicht öffentlich) zu ihrem Sieg beim Eltern-Backwettbewerb, geschweige denn dazu, dass sie es pünktlich zum Schulschluss geschafft haben. Sie warten in ihren flachen Hunter-Stiefeln und Skinny Jeans, die auf wundersame Weise jeden Ansatz eines Bäuchleins oder eines Hüftröllchens verbergen. Bitte, lieber Gott, mach, dass sie wenigstens Hüftrollen haben! Ich mustere die Frauen mit ihren nahezu identischen marineblau-weiß gestreiften Breton-Langarmshirts unter Steppwesten von Joules, darüber graue Kaschmirschals, und ich schwöre mir, niemals diese Mütteruniform anzuziehen. Meine zerrissenen Jeans (natürlich mit Speckröllchen), der lose Pullover mit Aufschrift und meine Lederjacke (okay, Kunstleder) sind vielleicht nicht der Gipfel der Eleganz, aber wenigstens verstecke ich heute nicht meinen Schlafanzug unter meinem Trenchcoat. Der graue Schal könnte allerdings bei diesem nasskalten Januarwetter recht nützlich sein.

Eine Sache ist mir an diesen SSM (Schicke Schulkindermütter) aufgefallen: Alle tragen ihre Autoschlüssel in Händen. Natürlich haben sie auch alle Handtaschen – aus weichem Leder und mit viel Platz für eine Bentobox und Kinderspielzeug -, doch die Angeberautoschlüssel blitzen immer zwischen ihren Fingern hervor. Wahrscheinlich ist es eine Art Statussymbol oder irgendein Initiationsritus in ihren geheimen Mamarati-Club. Ich werfe einen Blick auf meine Hand, in der ich meine Nissan-Micra-Schlüssel in geröteten, kalten, unmanikürten Fingern halte. Zugegeben, meine Nägel sehen meistens gut aus – schließlich muss ich in meinem Job einen guten Eindruck machen -, doch in letzter Zeit habe ich die Dinge etwas schleifen lassen. Trotzig umklammere ich die Autoschlüssel. Besser als nichts.

Einen Großteil meines Lebens verbringe ich mit der Sorge, dass Lyla genug emotionale und mentale Aufmerksamkeit bekommt. Dass die Trennung von Simon ihr irreparablen Schaden zugefügt hat. Was, wenn sie eines Tages eine Therapie braucht und da erzählt, wie ihre Mutter sich nur mit Dating-Webseiten beschäftigt hat oder dass sie gern viel mehr Zeit draußen in der Natur verbracht hätte, Händchen haltend und mit selbst gebastelten Gänseblümchenketten, wie die Figuren in den Enid-Blyton-Büchern? Notiz an mich: Alle Enid-Blyton-Titel aus dem Haus verbannen und durch passendere Bücher wie Jacqueline Wilsons The Illustrated Mum ersetzen.

15:15 Uhr, die Schultüren öffnen sich. Da ist sie, meine kleine braunhaarige Schönheit! Die Kinder rennen jedoch nicht wild über den Hof in unsere ausgestreckten Arme, wie in unserer alten Schule. Es gibt strenge Sicherheitsvorschriften. Jedes Kind muss offiziell von Mrs. Barnstorm ausgetragen werden. Sie ist so etwas wie der Chefhütehund der Schule. Einen Hütehund könnte ich manchmal auch verdammt gut gebrauchen.

»Hallo, Lylas Mum!« Mrs. Barnstorm ist dünn und spitz, wie ein Wiesel. Sie begrüßt uns mit zusammengebissenen Zähnen und einem aufgesetzten Lächeln. Ich habe keinen Namen mehr, keine von uns. Wir haben Kinder auf die Welt gebracht, weshalb wir ab jetzt nur noch »Tabithas…

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